Les Soeurs de Charité

Le jeune homme dont l'œil est brillant, la peau brune, / Le beau corps de vingt ans qui devrait aller nu, / Et qu'eût, le front cerclé de cuivre, sous la lune / Adoré, dans la Perse, un Génie inconnu, / Impétueux avec des douceurs virginales / Et noires, fier de ses premiers entêtements, / Pareil aux jeunes mers, pleurs de nuits estivales, / Qui se retournent sur des lits de diamants ; // Le jeune homme, devant les laideurs de ce monde, / Tressaille dans son cœur largement irrité, / Et plein de la blessure éternelle et profonde, / Se prend à désirer sa sœur de charité. // Mais, ô Femme, monceau d'entrailles, pitié douce, / Tu n'es jamais la Sœur de charité, jamais, / Ni regard noir, ni ventre où dort une ombre rousse, / Ni doigts légers, ni seins splendidement formés. // Aveugle irréveillée aux immenses prunelles, / Tout notre embrassement n'est qu'une question : / C'est toi qui pends à nous, porteuse de mamelles, / Nous te berçons, charmante et grave Passion. // Tes haines, tes torpeurs fixes, tes défaillances, / Et les brutalités souffertes autrefois, / Tu nous rends tout, ô Nuit pourtant sans malveillances, / Comme un excès de sang épanché tous les mois. // — Quand la femme, portée un instant, l'épouvante, / Amour, appel de vie et chanson d'action / Viennent la Muse verte et la Justice ardente / Le déchirer de leur auguste obsession. // Ah ! sans cesse altéré des splendeurs et des calmes, / Délaissé des deux Sœurs implacables, geignant / Avec tendresse après la science aux bras almes, / Il porte à la nature en fleur son front saignant. // Mais la noire alchimie et les saintes études / Répugnent au blessé, sombre savant d'orgueil ; / Il sent marcher sur lui d'atroces solitudes / Alors, et toujours beau, sans dégoût du cercueil, // Qu'il croie aux vastes fins, Rêves ou Promenades / Immenses, à travers les nuits de Vérité / Et t'appelle en son âme et ses membres malades / O Mort mystérieuse, ô sœur de charité.